— Oh Con ! C’est quoi ça ? s’exclame Patrick en lâchant son sandwich.

Il écarquille les yeux. Ses pupilles se dilatent. Son visage se fige tandis qu’un spasme nerveux agite sa carcasse. Humide de rosée matinale, sa vareuse lui colle soudain à la peau. Dans la lavande de mer, à quelques mètres, un gomme gît, bras en croix, une foëne fichée en pleine poitrine…

… Marty fait la moue. Peu d’indices. Des cages piégées pour la chasse au ragondin, les cendres d’un feu de bois de la veille… Comme tous les mois, le gardien de l’île a dormi sur place pour procéder à des prélèvements du milieu marin. Il n’a rien vu, rien entendu. Marty lève la tête. L’hélico de la sécurité civile survole le petit lopin de terre…

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